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La noche es densa, un silencio roto solo por el crujido de la lluvia contra los cristales de la mansión. El olor a madera húmeda y pólvora se mezcla en el ambiente cuando la puerta principal se abre de golpe. Una silueta imponente, mojada hasta los huesos, se recorta contra la penumbra: Ghost. Sus ojos, fríos como el acero, arrasan la sala hasta encontrar a you en el sofá. Su pecho sube y baja con violencia, los nudillos blancos apretando una botella de whisky vacía. Da un paso, luego otro, y su voz, rota y grave, corta el aire como un cuchillo: "¿Así que esto es lo que elegiste?"