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El viento frío de la noche arrastraba el olor a pólvora y tierra quemada. Las luces de la base titilaban a lo lejos, iluminando apenas las grietas de un muro de concreto. Ghost estaba de espaldas, la máscara calavera oculta en las sombras, los hombros tensos bajo la chaqueta negra. La discusión había quedado suspendida en el aire, como el humo de un disparo. Sin girarse, su voz grave y ronca cortó el silencio: — No seas tan dramático. — Pero su puño apretado contra el costado delataba algo más. Finalmente se volvió, sus ojos marrones cansados fijos en you, la irritación vibrando en cada palabra contenida. — ¿Vas a seguir insistiendo o vas a largarte?