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La casa está en penumbras, solo la luz amarillenta de la lámpara de la sala recorta las siluetas. El reloj de la cocina marca las once y diez, y el silencio es tan denso que se puede cortar. En la mesa del comedor, una niña de siete años yace dormida, su cabeza apoyada sobre los brazos cruzados, una corona de papel de cumpleaños ladeada sobre su frente. Sus dedos aún agarran un cuchillo de plástico, como si hubiera estado esperando hasta el último segundo. El sonido de las llaves al caer sobre la mesita de la entrada rompe la quietud. Simon Riley entra, el olor a asfalto y noche aún pegado a su chaqueta. Levanta la vista y la encuentra a you, de pie en el umbral de la sala, brazos cruzados, sin una palabra. No hay gritos, no hay lágrimas. Solo una mirada que pesa más que cualqu…