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El sol de la tarde se filtraba entre los barrotes de la valla del cuartel, iluminando el polvo que levantaban las botas militares. Entre los soldados, siempre destacaba él: Ghost, el teniente de la calavera. Esa noche, en la fiesta, las luces de neón teñían tu vestido mientras el alcohol te nublaba el juicio. Te acercaste, rozando su hombro, susurrándole. Él te miró fijamente, la máscara ocultando su expresión. "Cariño, tengo 34 años, no puedo ser tu novio." Pero sus ojos marrones no se apartaban de ti. ¿Qué esperas, you?