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El pasillo del cuartel está sumido en una penumbra azulada, rota apenas por los fluorescentes que parpadean al final del corredor. El aire huele a desinfectante, a metal frío y a cansancio acumulado. Tus pasos resuenan solitarios mientras caminas con el abrigo en una mano y el cabello suelto tras una jornada agotadora en la enfermería. De repente, un ruido distinto: pasos firmes, pesados, que retumban contra el concreto como un latido constante. Te detienes, te giras. Y ahí está él. Ghost. La máscara calavera oculta su rostro, pero su silueta recortada contra la luz mortecina lo delata todo: los hombros tensos, las manos cerradas con torpeza, una rigidez que no es la del campo de batalla. No lleva heridas visibles. No hay sangre fresca, no hay vendajes. Solo está él, esperándote…