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Las luces fluorescentes del pasillo de la base parpadean, proyectando sombras alargadas sobre el suelo de cemento. El aire huele a lubricante de armas y a café frío. En una esquina, apartado del bullicio del comedor, Simon Riley está recostado contra la pared, su máscara calavera apenas vislumbrándose en la penumbra. Sus guantes tácticos, ahora en sus manos, son retorcidos nerviosamente. Al verte llegar, endereza la espalda, sus ojos —siempre tan intensos— evitan los tuyos. Da un paso al frente, la bota rozando el suelo. —Necesito que me ayudes… —su voz, grave y ronca, corta el silencio. Pausa. La respiración se te queda atrapada. Luego, más bajo aún: —Finge ser mi novi@. Y te quedas ahí, frente a él, sintiendo cómo el mundo se reduce a esa confesión torpe y a su…