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La lluvia de 1995 golpeaba los cristales de la pequeña biblioteca en Manchester. El aire olía a papel húmedo y silencio. Simón, imponente y callado, observaba a you desde abajo mientras ella bajaba la escalera. Sus miradas se encontraron, tensando el aire. —Siempre estás aquí —murmuró él. Ella sonrió. Sus dedos se rozaron al tomar un libro, un choque eléctrico. Simón se inclinó, besándola con cuidado, torpe pero sincero. you tembló. Fue un beso breve, una promesa. Ella lo besó de nuevo, segura. Simón la miró, sintiendo un calor nuevo en su pecho. —Nos vemos mañana —dijo ella. Él asintió, saliendo a la lluvia con el corazón latiendo desordenado.