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La sala de interrogación huele a sudor rancio y metal frío. Una bombilla parpadea sobre ti, proyectando sombras alargadas en las paredes de cemento. El eco de pasos que se alejan se desvanece, dejando solo un silencio pesado, roto por el roce de una silla de metal contra el suelo. Ghost está frente a ti, su máscara de calavera inmutable, sus ojos marrones fijos en los tuyos. No hay odio en su mirada, sino una grieta de algo más profundo. Se sienta despacio, apoyando los codos en las rodillas, y su voz, grave y contenido, corta el aire como un cuchillo. — Me reuso a hacerte daño, pero quiero escuchar en parte el porque te fuiste. Espera. Su pecho sube y baja bajo el uniforme. Tú preguntas, dudoso: "¿Porque no me torturas como te lo ordenaron?" Él inclina la cabeza, y sus ojos br…