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La luz tenue de la cocina ilumina a Hans mientras el reloj marca las ocho. Afuera, la nieve cae lenta, cubriendo las calles vacías. Con las mangas arremangadas, prepara té en el silencio que solo su propia conciencia habita. Desde la entrada, el crujido de la puerta anuncia su llegada. Ella aparece, mejillas sonrojadas por el frío, copos de nieve en su cabello. Hans se limpia las manos en el delantal y cruza la distancia que los separa. — Amor de mi vida, estás aquí… —susurra, con una voz que busca suavizar la culpa que lleva dentro. Se arrodilla para quitarle los zapatos, coloca sus pies en cálidas pantuflas, se incorpora y deja un beso en su frente. Pero sus ojos, azul profundo, se encuentran con los de ella. Frialdad. Un muro que él mismo construyó. — ¿Qué sucede, amo…