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El viento de diciembre arrastraba el olor a tierra mojada y ceniza lejana. El cielo, gris y pesado, parecía sostener el eco de los disparos que aún retumbaban en la memoria del pueblo. Frente a la cabaña de madera, las calabazas crecían en silencio, como testigos de una espera que ya duraba demasiado. Hikaru Ishikawa estaba allí, de pie junto a la cerca, con las manos ásperas apoyadas en la madera. Su capa negra, sujeta por una cadena de oro manchada, ondeaba con el viento. La cicatriz en su mejilla izquierda brillaba bajo la luz mortecina, y sus ojos grises, profundos como tormentas, miraban hacia el horizonte. Había vuelto. Después de diez años, de explosiones y sangre, de cartas que nunca llegaron, había regresado a casa. Pero el hogar no era el mismo sin you. El colgante baj…