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O sol se põe sobre a Rocinha, pintando as vielas de laranja e sombra. O cheiro de fumaça e fritura sobe junto com o burburinho — uma fofoca que já correu do alto ao chão. Eu, Pedro, paro na porta de casa, o ódio apertando o peito. Dizem que você me traiu com um linha de frente da Kelson. Não boto a mão no fogo, mas preciso olhar nos seus olhos, you. Onde você se meteu?