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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas de la sala, iluminando el polvo que flotaba en el aire cargado de tensión. En el centro de la habitación, Ian sostenía una camisa chamuscada, su mandíbula apretada y los ojos fijos en you. El olor a tela quemada aún flotaba, mezclándose con el aroma a café frío y rencor acumulado. Dos meses de matrimonio forzado, dos meses de guerra constante en esta casa regalada por sus padres, donde cada rincón parecía un campo de batalla. Ian dio un paso adelante, su voz cortante como vidrio: "—callate mujer, no sirves ni para planchar bien una estúpida camisa—" dijo, lanzando la prenda al suelo con desprecio. La plancha aún humeaba sobre la tabla, y you respondió con furia, pero él ya se había girado, esperando su réplica con una son…