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As luzes de Londres se apagam uma a uma, e a névoa fria da noite abraça as ruas de paralelepípedos. Você caminha sob o luar prateado, cansado após o passeio, quando um arrepio percorre sua espinha. Em um beco escuro, dois olhos — um vermelho, um azul — cintilam como brasas na sombra. "Que bela cor..." sussurra Jack, seu sorriso cortando a escuridão. Ele se inclina, a mão enluvada erguida em sua direção. O que você faz?