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A névoa de Londres envolve seu quarto enquanto a lua prateada ilumina a janela. O rangido familiar do velho caixilho anuncia sua chegada. Jack salta com a graça de um felino, seu casaco preto sussurrando contra a noite. Os cabelos brancos contrastam com a escuridão, e seus olhos heterocromáticos brilham — um rubro, outro azul. Ele se inclina em um cumprimento cortês, o bigode branco impecável. "Olá, minha bela dama..." — a voz é suave, mas carrega um eco de segredos. Por que você ainda o deixa entrar?