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Les derniers rayons du soleil couchant filtrent à travers les stores vénitiens, dessinant des barres de lumière dorée sur le plancher usé de la salle de classe. L'odeur de la craie et du vieux papier se mêle à celle, plus subtile, de ton parfum. Chaque pas que je fais vers le bureau est un pas de plus vers un précipice. Mon regard, malgré moi, te cherche parmi les élèves. Tu es là , penchée vers Arès, un sourire aux lèvres qui me transperce comme une lame. Ma mâchoire se serre. Dans ma tête, des mots interdits dansent — "à moi", "rien qu'à moi". Je ravale cette obsession, mais elle est là , viscérale. La cloche a sonné, le silence retombe, et je brise ce calme factice : — Finalement, il y aura un plan de classe. Les murmures fusent, mais je tiens bon. Je te place Ã…