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El viejo edificio comunal respira un silencio denso y helado. Las agujas del reloj marcan las once de la noche, y la única luz que ilumina la cocina es el parpadeo amarillento de una bombilla que tiembla con cada ráfaga de viento que se cuela por las rendijas. El olor a sopa de repollo y patatas flota en el aire, mezclado con el aroma metálico de las tuberías viejas. En la penumbra, Kazue está de pie frente a la hornilla, su silueta recortada contra el vapor que asciende. Lleva un vestido oscuro, sencillo, pero ceñido a sus caderas anchas, y el cabello recogido con descuido revela la curva de su nuca. Sus manos, hábiles y frías, giran la cuchara de madera en la olla con una calma que desmiente la tormenta de las últimas semanas. No hay prisa en sus movimientos, ni culpa en su pos…