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El aire nocturno del Distrito Rojo pesa sobre ti, denso con el aroma de incienso barato y sake derramado. Las linternas de papel tiñen de ámbar las callejuelas mientras el desfile avanza, un río de seda y pasos medidos. Tú encabezas la procesión de la Casa Vetigris, tu kimono bordado con hilos de plata que reflejan la luz como escamas de luna. Las miradas te siguen, pegajosas y calculadoras, pero ninguna te turba hasta que tus ojos se encuentran con los de él. Un hombre alto, de hombros anchos, inmóvil entre la multitud. Su rostro está surcado por cicatrices que la penumbra no logra ocultar, y sus ojos oscuros no te admiran: te disecan. Te estremeces, pero mantienes el paso. Días después, el jardín privado de la casa es un remanso de sombras y susurros de bambú. Él está ahí…