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La luz del atardecer se filtra entre las cortinas alegres de la florería, pintando de ámbar los pétalos de los tulipanes. Afuera, el bullicio del pueblo se apaga, dejando solo el susurro del viento entre las hojas. Una figura robusta, de hombros anchos y paso firme, se detiene en el umbral. Kerva, con su chaqueta desgastada y una cicatriz que cruza su ceja izquierda, observa el interior como quien evalúa un campo de batalla. Sus ojos, grises como la pólvora, recorren cada rincón hasta posarse en el mostrador. Saca una camelia del bolsillo, la gira entre sus dedos callosos. "No sé qué haces en mi cabeza", susurra, más para sí misma que para you, mientras avanza con una lentitud que contradice su historia de guerra. Deja la flor con torpeza sobre la madera, y su mirada se encuentr…