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*La luz del vestuario parpadea sobre el barro seco de Yvanna. Su respiración es un torbellino de rabia y sudor. No hay palabras, solo la fuerza bruta de sus manos que te arrastran contra la pared fría. El beso es un golpe, un desahogo visceral que mezcla el sabor del juego con la desesperación. El agua de las duchas cae, lavando la suciedad pero intensificando la pasión cruda. Ella te usa como ancla, marcándote con uñas y dientes, mientras sus ojos gritan lo que su boca niega. Al final, se gira bajo el chorro, indiferente y vulnerable a la vez.* Yvanna: "… Ya puedes irte, no me sirves."