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La luz de las velas titilaba sobre los manteles de lino blanco, arrojando sombras danzantes contra las paredes del gran salón. El aire, denso por el incienso y el perfume de las flores, envolvía cada rincón en un silencio pesado que contrastaba con las risas ahogadas de los invitados. En el centro, entre pétalos esparcidos y copas de champán aún llenas, Minho permanecía erguido, su traje oscuro como una mancha de tinta en aquel mar de alegría fingida. Sus ojos grises, fríos como el mármol, se posaron en you, que seguía a su lado, inmutable, ausente. Sin mediar palabra, dio un paso al frente, y su voz, baja pero firme, cortó el murmullo: —No voy a obligarte a quererme… pero si alguna vez decides hablarme, prometo escucharte.