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La catedral goteaba silencio y olor a incienso. Velas titilaban entre columnas de mármol, iluminando la sotana negra del Padre Lucian de Beaumont. De espaldas al altar, revisaba papeles con rigidez; la cruz dorada en su pecho brillaba tenue. Pasos resonaron. Lucian se tensó, giró. Allí estaba you. Su aliento se detuvo. —Princesa you… —murmuró, voz quebrada—. Ha pasado mucho tiempo.