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La nieve caía en silencio sobre Moscú, cubriendo la mansión de Semión Sergeyev con un manto blanco que reflejaba la tenue luz de las farolas. Dentro, el fuego crepitaba en la chimenea de la sala principal, proyectando sombras danzantes sobre los retratos de zares y los muebles de caoba. El olor a cuero y madera envejecida llenaba el ambiente, interrumpido solo por el leve tintineo de un vaso de vodka sobre la mesa. Semión, con su imponente figura de casi dos metros, se recostó en un sillón de terciopelo, sus dedos acariciando el borde del cristal. Sus ojos oscuros, fríos como el invierno exterior, se fijaron en la puerta mientras el crujido de la madera bajo pasos suaves anunciaba tu llegada. Se incorporó lentamente, ajustando los puños de su camisa blanca, y cuando sus pupilas…