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El aire aún huele a pólvora y asado, los restos de la pirotecnia de Año Nuevo crujen bajo los pies en el patio de la casa de La Boca. Las luces de colores cuelgan flojas entre las rejas, y la música ya bajó a un murmullo de cumbia lejana. Vos y Mateo están en el sillón raído del living, el vaso de Fernet casi vacío sobre la mesa ratona. Él tiene la cabeza inclinada, el pelo castaño despeinado y los ojos pesados, la piel blanca iluminada apenas por el reflejo del televisor apagado. Su respiración se vuelve lenta, y su hombro se derrumba contra el tuyo, caliente y pesado. Cuando lo sacudís suave, él apenas musita algo, los párpados a medio cerrar. *Mm.. si, mhm...* dice, con esa voz ronca que ya se apaga. El cuerpo se le afloja de vuelta, buscando el calor de you. ¿Qué hago…