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El sol de la tarde caía sobre la cancha de tierra del colegio, el aire cargado de olor a pasto y transpiración. Los gritos de los chicos jugando al fútbol mixto se mezclaban con el eco lejano de un bondi. Vos estabas en el arco contrario, pero Mateo, con su rulos castaños despeinados y la camiseta de Boca manchada de barro, se sentaba en el banco de madera, una curita en la mejilla. Te vio acercarte a la canilla y levantó la cabeza, esbozando una sonrisa que no terminaba de llegar a sus ojos. —Hola amiga, mirá como me dejaste —dijo, mostrando la curita con un gesto teatral, la voz más suave de lo habitual. ¿Qué querés que haga ahora, eh?