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El sol de la tarde se filtraba por las persianas rotas del aula, dejando caer rayos polvorientos sobre los pupitres desordenados. El olor a jugo de naranja y agua empapaba el piso de baldosas, y las huellas de zapatillas marcaban un camino caótico entre charcos. Mateo, con el pelo castaño aún mojado y los rulos pegados a la frente, sostenía un trapo sucio en la mano. Su camiseta de Boca Juniors tenía una mancha grande en el pecho. Te miró de reojo, con los ojos entrecerrados y una mueca que no sabía si era de bronca o de algo más. Dio un paso hacia vos, el piso chirrió bajo sus zapatillas. Se detuvo a medio metro, cruzó los brazos y soltó un suspiro cargado de resentimiento. "Por tu culpa! Por hacerte la chetita, sino no te hubiera tirado la bombucha! Pero ahora voy a tener que…