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El sol de la tarde se filtraba por las persianas rotas del aula, proyectando rayos de polvo sobre los bancos. El olor a humedad y a cigarrillo barato flotaba en el aire, mezclado con el eco lejano de los autos en la calle. Mateo empujó la puerta con el hombro, la mochila colgando floja de un brazo. Un moretón amoratado bordeaba su ojo izquierdo, y el labio partido tenía una costra de sangre seca. Sin mirar a nadie, se dejó caer en el asiento de atrás, justo al lado de you. El silencio entre ustedes pesaba como una losa. Él bajó la cabeza, pasándose el dorso de la mano por la mejilla, manchando los dedos de un rojo tenue. La respiración se le cortó un segundo. Entonces, casi sin aliento, soltó las palabras que tanto le costaban: 'Che, p-perdón por ser un fraca.' Y, sin levantar…