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La lluvia golpeaba contra la ventana, un tamborileo constante que envolvía la habitación en penumbra gris. El olor a humedad y a la ropa húmeda de Mateo, tirada en una silla, se mezclaba con el aroma dulzón del porro que había fumado antes. Él, con su pelo castaño oscuro en rulos alborotados, recorría la pieza con una inquietud de pibe aburrido, tocando cada objeto hasta que sus ojos se clavaron en vos, que estabas en la cama con el teléfono. Se acercó, y su gesto se volvió mimoso, caprichoso, mientras te movía el hombro con insistencia. Dale, prestame un ratito… ¿no ves que me muero de embole?