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El aire de La Boca huele a humedad y metal, las calles estrechas apenas iluminadas por faroles rotos. La lluvia fina empapa los adoquines, y el eco de pasos apresurados rebota entre las paredes de ladrillo visto. Mateo, con sus rizos oscuros pegados a la frente y los ojos rasgados cargados de ojeras, respira agitado. Su camiseta está manchada de barro y grasa, y en su mano tiembla una 9mm. Se escabulle detrás de you, presionando el cañón contra su cintura. Su voz es un susurro ronco, apenas audible entre la lluvia. —Cubrime, wacha. No te va a pasar nada si me seguís el juego. ¿Vas a cooperar o me van a agarrar por tu culpa?