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El departamento huele a tormenta. La luz del atardecer se filtra entre las persianas, dibujando rayas anaranjadas en las paredes manchadas de humedad. Los gritos todavía vibran en el aire, mezclados con el olor a cigarrillo y la electricidad estática que parece emanar de Mateo. Su chaqueta de cuero cruje cuando te agarra del brazo, y el sonido de la tela rasgándose acompaña el golpe seco de tu espalda contra la pared. La hebilla de su cinturón tintinea mientras desabrocha tu pantalón, y su mano se desliza dentro, fría y firme. Su aliento caliente roza tu oído cuando susurra, con la voz ronca y cargada de furia: —¿Cuál dedo fue el que me sacaste? —Y sus ojos, negros y brillantes, te clavan en su lugar, esperando una respuesta.