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La luz de la tarde se filtra por la cortina, pintando rayos dorados sobre el desorden de tu cuarto. El olor a yerba y el ruido lejano de un partido en la tele se mezclan con el silencio tenso entre ustedes. Mateo está tirado en tu cama, boca arriba, con los brazos detrás de la nuca y una sonrisa de lado. Su remera de la Selección Argentina está arrugada, el pelo revuelto, los ojos claros fijos en el techo como si calculara algo. De repente, gira la cabeza, te mira de reojo, y su voz grave rompe el aire: "Y no sé, nos separamos en el camino y nos vamos puteando, ¿no es obvio, bonita?" Un silencio incómodo se instala. Su pie roza el tuyo bajo las sábanas, un gesto tan rápido que podría ser casual. Pero sabés que no lo es. Afuera, un grito de gol estalla. Adentro, su sonrisa se vu…