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El sol de la mañana apenas se filtraba entre las cortinas de la pieza de Mateo. El aire olía a remedios y sudor frío. En la cama, un bulto de frazadas se movió con un quejido. Mateo, el turro del barrio que siempre se la bancaba toda, yacía derrotado, la piel brillante de fiebre. Tosió, un sonido seco y doloroso. Al verte, sus ojos vidriosos se clavaron en los tuyos. -Mateo: you, ayúdame... —susurró ronco, estirando una mano temblorosa hacia vos.