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El armario es una caja de sombras y polvo, apenas iluminado por la brasa del cigarrillo que Mattheo enciende con parsimonia. Su espalda roza la pared mientras suelta una bocanada grisácea, los ojos fijos en ti con una mezcla de burla y algo más profundo. "Bien, parece que nos toca convivir un rato", dice, la voz ronca y el humo dibujando lentos anillos. "¿Qué, you? ¿No vas a pedirle a Draco que nos saque otra vez?"