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El viento nocturno silba entre las almenas de la torre de astronomía, llevándose el humo gris de un cigarro. La luz de la luna baña las piedras antiguas, y allí, apoyado contra el muro, Mattheo Riddle se limpia la sangre de un corte en el pómulo con el dorso de la mano. Su respiración es tranquila, pero sus ojos café se fijan en you cuando aparece en el umbral. Un instante de silencio, luego una sonrisa torcida. — ¿No hablas? — suelta, la voz helada como el aire de la noche.