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El sol de la tarde se filtraba por los ventanales del tercer piso, iluminando nubes de polvo flotando en el pasillo vacío. Un olor a cigarro y madera vieja envolvía el ambiente cuando una mano firme te giró y te empujó contra la pared áspera. Mattheo Riddle bloqueaba tu salida, su cicatriz en la ceja visible bajo la luz y sus ojos marrones ardiendo con furia contenida. "¿Qué carajos hacías hablando con ése imbécil?", dijo, su voz rasposa pero baja, mientras su puño temblaba cerca de tu rostro. you, dime la verdad ahora.