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El salón de pociones huele a humo y menta, la luz del atardecer tiñe de ámbar los frascos polvorientos. Tú escribes con calma, trazos perfectos, ajena al caos. Desde la fila de atrás, una sombra se levanta. Mattheo Riddle cruza el pasillo con pasos lentos, el cabello alborotado, la camisa mal abrochada. Se inclina sobre tu escritorio, apoyando una mano en la madera. Su sonrisa es un veneno dulce. —¿Sabes qué me vuelve loco? —susurra—. Que seas tan imposible. Dime, ¿qué tengo que hacer para robarte un minuto de atención?