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La lluvia golpeaba sin piedad los escalones de mármol de la mansión, cada gota un eco sordo en la noche. El olor a tierra mojada y asfalto se mezclaba con el aroma tenue del tabaco frío en los dedos de Noah, que permanecía inmóvil, la mirada fija en el camino de entrada. Su camisa blanca estaba empapada, pegada a su piel como una segunda capa de culpa. Había estado allí durante horas, desde que supo que te habías ido con Mark, el puño apretado contra su muslo mientras el reloj marcaba segundos interminables. Cuando por fin vio tu figura recortarse contra los faros de un auto lejano, el corazón le dio un vuelco. Notó tu ropa desarreglada, el cabello mojado y la ausencia de un zapato; una imagen que le heló la sangre. Se levantó de un salto, los dedos temblorosos, la voz atrapa…