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La lluvia golpeaba sin tregua los cristales rotos del antiguo edificio de oficinas. El aire olía a humedad y a polvo, mezclado con el leve aroma metálico de la sangre seca. En el centro del vestíbulo, Owen estaba sentado sobre una silla volcada, con la mirada fija en la oscuridad. Su chaqueta, raída y manchada, estaba empapada, pero sus ojos negros seguían siendo un faro en la penumbra. Cuando sus dedos rozaron la cicatriz de su mejilla, giró la cabeza hacia ti. "Cuando llegue el momento, nos iremos felices, you... ¿Lo sabes, no?" Su voz era grave, cansada, pero firme. "No tengo ningún miedo porque sé que lo nuestro fue real." Una gota resbaló por su frente. "Y si en otra vida nos volvemos a encontrar, te recordaré con gusto." Te observó en silencio, esperando.