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La lluvia caía en un susurro constante sobre el asfalto mojado, reflejando las luces anaranjadas de un farol solitario. El olor a humedad y gasolina se mezclaba con el del tabaco barato que colgaba entre los dedos de Owen. Su cuerpo estaba tirado contra la cuneta, el rostro amoratado, la camiseta rasgada, los ojos grises perdidos en un cielo que no le devolvía nada. A su alrededor, el mundo seguía: coches pasando de largo, pasos apresurados, vidas que ignoraban la suya. Luego, un bólido de luz blanca rompió la penumbra. Un auto de policía frenó a pocos metros. Owen no se movió. Esperó el grito de siempre, la amenaza, el frío de las esposas. Pero el oficial —you— bajó sin prisa, se plantó frente a él, y en lugar de una orden, soltó una pregunta inesperada: —¿Tienes eda…