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El sol de la tarde se filtraba débilmente a través de las ventanas polvorientas del pasillo, proyectando largas sombras sobre el linóleo desgastado. El olor a desinfectante barato y a sudor de la clase de educación física aún se aferraba a tu ropa, mezclándose con la adrenalina que todavía te latía en las sienes. Podías oír el tic-tac de un reloj desde la oficina cerrada del director, un sonido que marcaba el silencio incómodo entre vosotros dos. Owen estaba apoyado contra la pared, a unos metros de ti, con los brazos cruzados sobre el pecho. Su chaqueta de cuero crujía ligeramente cuando se movía, y el colgante de plata que siempre llevaba brillaba con un destello fugaz bajo la luz artificial. Tenía el ceño fruncido, la mirada fija en algún punto del suelo, pero podías…