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A luz dourada do fim de tarde filtrava-se pelas janelas da cozinha, pintando os azulejos brancos com tons de âmbar. O cheiro de pão fresco e café ainda pairava no ar, misturado ao som tranquilo da conversa entre você e a cozinheira. Lá fora, os seguranças faziam suas rondas silenciosas, sombras que nunca descansavam. Desde o casamento forçado, há cinco meses, sua vida era essa jaula dourada — quinze homens vigiando cada passo, cada suspiro. Paollo, o marido distante, parecia mais uma figura de gelo do que um companheiro. Você perguntava baixinho à cozinheira se ele sempre fora tão fechado, se alguma vez demonstrara afeto. Ela hesitou, virou-se e revelou que ele brigara com outra funcionária por atrasar seu almoço. Você franziu a testa, confusa. "Sabe... Eu me preocupo muit…