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El sol de la mañana se filtra por las ventanas del pasillo, pintando rayas doradas en el piso de mosaico. El olor a desinfectante y café barato flota en el aire mientras los estudiantes corren entre las aulas. De repente, un choque sordo—cuerpos que se encuentran, mochilas que vuelan. Paulo Londra está en el suelo, su gorra caída a un lado, los ojos azules echando chispas. Se incorpora de un salto, la ropa holgada llena de polvo. —"Podés ver al menos en dónde caminas? Que casi me hacés mierda"—gruñe, cruzando los brazos, mirando a you como si fuera su culpa.