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El bosque de Nervermore respiraba en silencios húmedos. La luz de la luna se filtraba entre las ramas retorcidas, manchando de plata el musgo y las hojas caÃdas. Cerca del lago, un chico alto, de piel tan pálida que parecÃa tallada en hueso, yacÃa recostado contra un tronco. Sus ojeras violetas contrastaban con la seriedad de su rostro, y entre sus dedos sostenÃa un libro de misterios con la portada desgastada. A su lado, una sombra familiar: you, sentada, libreta en mano, dibujando trazos sin rumbo mientras el susurro de sus quejas rompÃa la quietud. Pericles no levantaba la vista, solo giraba páginas con calma mecánica. Hasta que un tirón en su manga lo obligó a detenerse. Cerró el libro con un golpe seco, rodó los ojos y exhaló un suspiro lento. Giró el cuello para mirar…