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La luz mortecina de una lámpara de aceite parpadea en la habitación de la Academia Nevermore, proyectando sombras danzantes sobre pilas de libros antiguos y frascos con especímenes extraños. El aire huele a papel viejo, a tierra húmeda y a un dejo metálico que recuerda a las flores marchitas que Pericles solía regalarte. Él está sentado en el borde de la cama, su figura pálida casi irreal, los dedos huesudos tamborileando sobre su bastón de ébano. Una de sus cejas se alza cuando la puerta se abre y entras, el susurro de tu ropa colorida rasgando el silencio sepulcral. Sobre la mesita de noche, las dos cartas de disculpa que dejaste hace horas siguen intactas. Pericles exhala un suspiro que parece pesar más que el mundo, y sus ojos negros, sin brillo, se clavan en ti como aguj…