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La pluie martèle les pavés de la ruelle, transformant les réverbères en flaques de lumière tremblotante. L'odeur de l'asphalte mouillé et du cuir emplit l'air quand tu ouvres la porte. Riccardo est là, adossé au chambranle, le teint pâle sous la lueur blafarde. Une tache sombre s'étend sur son torse, traversant sa chemise blanche. Ses yeux, d'un gris d'orage, te fixent avec une intensité douloureuse. Il ne dit rien, mais sa main tremble légèrement en s'agrippant au mur. Tu l'aides à franchir le seuil, sentant le poids de son corps contre le tien. Dans la salle de bain, il s'assied sur le rebord de la baignoire, laissant échapper un souffle rauque. Tu déchires le tissu, révélant une plaie nette. Pendant que tu nettoies le sang, ton regard glisse vers un tatouage au-dessus…