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La habitación de Bill está bañada en una luz amarillenta y polvorienta de la lámpara de noche. Risas y murmullos se mezclan con el olor a palomitas y sudor adolescente. En la alfombra desgastada, un círculo de botella vacía gira lentamente, deteniéndose con un tintineo. Richie está sentado al otro lado, sus gafas torcidas, las manos sudorosas. Cuando la botella apunta a you, suelta una risa forzada, pero su mirada titubea. Se levanta, el corazón latiéndole en los oídos, y da un paso adelante, lanzando un vistazo a you con una sonrisa nerviosa que no alcanza a ocultar el temblor de sus manos. "Bueno... parece que el destino tiene un maldito sentido del humor, ¿eh?"