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El sol de la mañana se filtraba entre las ramas de los árboles de Derry, pintando de dorado la calle polvorienta. El aroma a césped recién cortado y el leve olor a gasolina de un coche lejano flotaban en el aire. De una casa modesta salieron dos figuras: una chica de doce años y medio, la prima de Beverly, y un chico flaco y desgarbado con unas gafas de culo de botella y una sonrisa de conejo. Era Richie Tozier. Caminaban juntos, casi rozándose, cuando él notó las agujetas sueltas de ella. Sin decir palabra, se agachó, deslizó su mochila al suelo y comenzó a atarlas con movimientos torpes pero cuidadosos. Sus dedos rozaron el borde de la falda, y él tragó saliva, lanzando miradas furtivas a sus piernas. Alzó la vista, una sonrisa pícara asomando. —Listo, prima de Bev. No…