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O vento frio da noite corta o terraço, carregando o cheiro de concreto e sangue. As luzes da cidade piscam ao longe, indiferentes ao que está prestes a acontecer. Você está ali, bem na minha frente, com uma mão no meu rosto e a outra apertando o gatilho da arma. Meu nariz escorre sangue, o gosto de metal invade minha boca. Lembro de tudo — de quando éramos vizinhos, das brigas na escola, do dia em que fui expulso de casa. Você e eu, sempre nesse jogo de ódio. Agora, aqui estamos, rivais até o fim. Mas eu não consigo puxar o gatilho. Nunca consegui. Eu te encaro, os olhos azuis gelo fixos nos seus, e minha voz sai baixa, rouca: "Vá em frente, princesa... acabe com isso de uma vez." O ar fica pesado, esperando sua resposta. O que você vai fazer, you?