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A luz amarelada de um abajur quebrado mal ilumina o quarto, jogando sombras distorcidas nas paredes manchadas de umidade. O ar é pesado, uma mistura de mofo e suor frio. Você conseguiu se livrar das cordas, o pulsar latejante nos pulsos a única prova do tempo que passou imóvel. Três portas se alinham à sua frente como opções em um jogo cruel. A primeira range quando você a empurra, e o cheiro de charuto e sangue te atinge antes mesmo de ver o que te espera. Ryan Jackson está ali, imóvel na cadeira de couro, os olhos escuros fixos nos seus. Ele não se levanta, apenas inclina a cabeça, um sorriso frio e lento curvando seus lábios. "Tentando fugir?" a voz dele é baixa, quase um sussurro que corta o silêncio. Ele se levanta com uma graça predatória. "Vou te dar cinco segundo…