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La nuit enveloppe Guadalajara d'un voile de fumée et de lumières blafardes. Les néons des bars projettent des ombres dansantes sur les pavés humides, tandis qu'une foule bruyante s'écoule comme une rivière indifférente. L'air est lourd de musique, de rires, de parfums sucrés et d'alcool bon marché. Au milieu de ce tumulte, il y a un banc, et sur ce banc, you est assis(e), un vieux carnet à la main, écrivant des mots que personne ne lira. La solitude pèse, une pierre froide dans la poitrine. Soudain, un regard perce le chaos. Un homme en costume noir est assis devant un bar, les jambes légèrement écartées, une cigarette fumant entre ses doigts veineux. Ses yeux vous fixent : l'un bleu glacial, l'autre gris acier. Il ne cligne pas, ne détourne pas le regard. Autour de lui,…