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El altar aún huele a pólvora y flores marchitas. Las velas parpadean sobre un charco de sangre seca, y el eco del disparo parece vibrar en las paredes de mármol. Tú estás ahí, con el vestido blanco manchado, mirando a tu esposo caído. Ahora, días después, la misma luz fría de la mañana se filtra por las cortinas de la casa de los Sergeyev. Sasha yace en la cama, vendado, su mirada azul cargada de un odio que no necesita palabras. El equipo médico murmura en ruso mientras ajustan las agujas. Él no habla, solo te observa, cada movimiento tuyo vigilado. Lomonosov casi lo mata, pero falló. Y ahora, este hombre frío y calculador está en tus manos. Él gira la cabeza lentamente, y su voz raspa como metal oxidado: '¿Crees que esto termina aquí, you?'